Утро чашу неба наполняет
Золотым играющим вином.
А мудрец свою под стол кидает,
Весел неожиданно притом.
Более Сократ не рассуждает
О добре и зле – и ни о чём
Больше, кроме пляски, не мечтает.
Развивается его хитон.
И на белой улице вот он,
Жаливший словесно горожан,
Пляшет столь неистово, что жар
Льётся на прохожих, раскалён.
Александр Балтин
