Вон тот прохожий – вылитый тушкан,
А этот мне напомнил пеликана.
А сам-то ты? Порой бываешь пьян,
Порою хуже – мыслишь окаянно.
Прохожие мы все – ну, проходи.
И что же вы столпились в коридоре?
Ведь столько праздничного впереди –
Лес осени, поездочки на море….
Прохожий, стой, ответь мне на вопрос
Зачем идёшь туда? Идёшь обратно?
От двух десятков крепких папирос
Мне тошно, и реальность непонятна.
Прохожий я, и ты, и мы, и вы,
Чего-то основного снова мимо
Проходим все, заложники тщеты,
И это, милый друг, невыносимо.
Александр Балтин