Бликуют диски сковородок,
И пышет в очаге огонь.
Настоек много разных, водок,
Испачкал в соусе ладонь.

Пускай не я – не очень важно.
Висит на вертеле каплун.
Всегда ведь кухня столь уважена –
Сейчас, тому назад сто лун.

Слоятся ароматы сложно,
И крупно плачет жёлтый сыр.
И отказаться невозможно
От радости, что дарит пир.

Из разных баночек и склянок
То добавляй и это сыпь.
…а может это мир изнанок,
Где каждый весел, пьян и сыт?

Александр Балтин