Я проигравший. Ну и пусть.
Мне жизни шахматы приелись.
Что – от игры отказ, как грусть?
Но жил я всё-таки, надеясь.
Я проигравший. Ну и что.
Окно чернеет. Вечер зимний.
Нет снега, пестрота зато
Огней – в ней голос есть призывный.
Иди на улицу – гляди
На изобилие рекламы.
Тут кровь и охра впереди,
Свои же за рекламой драмы.
Быть в тишине и темноте,
В затерянности так приятно.
Мы к смертной движемся черте,
Нельзя же двигаться обратно.
Когда-то я хотел играть,
И кладбища отвратны были.
Теперь во мне потух азарт,
Посмертные занятны были.
Но так ли выигрыш серьё-
зен, коль всегда – дорога к смерти?
Мы сами, видимо, сырьё
Для будущего.
Вы поверьте.

Александр Балтин