Вон дом поэтов. Глядите Сотни их в нём живут. Согласья от них не ждите – В порошок друг друга сотрут. Улыбаться могут друг другу, Готовя при этом яд. Один описывал вьюгу, А другой с перепоя – ад. Напиваются, ясно, поэты, Взахлёб стихами кричат. У того украли сюжеты, У этого – сигареты. В их доме в сущности ад. Нужны ли они кому-то Кроме самих себя? Длится жизнь полторы минуты, Успевает, виски серебря, Разобраться со всеми… И течёт равнодушное время… Александр Балтин
|